Mi poema es una bufanda Su habitación tenía libros y su escritorio repleto de manuscritos. Virginia pensaba que las mujeres debieran tener su habitación propia. Una mujer es libre y debe cumplir sus sueños. Mientras charlaban un gato paseaba y...
HEMINGWAY La terrible depresión empezó a hablar de una forma bellísima. Ah Ernest peligroso y maligno. Viniste a mí cuando estaba sediento de realidad. No querías separarte para recuperar tu lucidez. Quieres entregarte, perderte. La caza no fue negar tus...
Abrió sus ojos y contempló su nada, Sin embargo, comenzó a mover sus labios; Pero la vida y los hechos estaban en su pensamiento, Y cantó de amor. Así que cantaron hasta que sus ojos se encontraron, Y se desvaneció...
Demasiada acción para los cisnes. No la digieren. Sus cuellos aportan la bella carne simplemente. Obsesiones, ilusiones, manías. Con los cisnes he comprobado cómo se toman notas y cómo escribir todos los días sin falsos testimonios. Cisnes son imágenes. En...
Que a veces si leo a Bolaño pienso en comida, en Jan en la azotea, en los autobuses de México que circulan a través de la noche embelleciendo la más simple de las ceremonias. Lo difícil es ser lo que...
Hojas de Ginkgo pretende ir al grano cuando estamos rodeados de recuerdos nunca derruidos. Nos encontramos así con textos como el titulado “Madrid, 1979”: “Y yo con mi bufanda / y mi melancolía. / Mi pequeña maleta. / Mi libro de...
Chispazos decididos a ser temerarios, chispazos que no odian el caos ni el absurdo. En esa ciudad hay extravagancia, casas, jardines, jazz, animales. Mejillas hundidas que no se aburren en el fondo. El fuego del vagabundo se queda aquí unos...
Nueve. Hay unos pájaros cantando tras obtener el permiso para irse. El que fui los oye pacientes. Es un lugar árido y desnudo. Lo inocuo es un tema difícil sobre el que escribir. Los adversarios quieren abrir camino contra el viento...
Cuatro. El ferrocarril es arrestado con su densa capa de humo. De qué van los libros leídos en la estación de la barbarie. Disfrazados de burócratas los pasajeros, en el Viejo Despertar, sin mañana lluviosa. Vías cuarteadas. Sentado en la parte...
Uno. Cada noche contigo. Solos tú y yo en una casa de ladrillo rojo. ¿Existe algo más precioso que tu piel de porcelana? Morimos para el mundo y encontramos la vida eterna yendo hacia la montaña -como Mahoma-, cada noche contigo....